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那年的秋天很冷，那年的他很疲惫，一个人背着行囊，努力寻找生活的支点，那年他遇见了她。
没有戏剧的开头，也没有曲折的情节，平常的就像复印机大面积制造的纸张，让你无法分辨出哪张是你的，哪张是他的。然而还是有记忆差别的，复印得再多，本源的就只一张，就像她，是他在原本陌生的城市里刻下第一张清晰的图像。
图像是刻在脑子里的，也会像挂在墙壁上的山水画，会蒙上岁月的风尘，然而轻轻的擦拭，又会靓丽如初，清新如旧。
也许画太美了，他总是远远的欣赏，担心靠近了，不小心手指的轻拂，让画面受到损坏;也许画过于雅致，让他不敢去想挂在自己房间的情景，就这样远远的观赏，就是件很快乐的事。只是天真的没有想过，美丽的画，总会有人收藏，或典雅或粗鄙，或真心喜欢或附属风雅，结果都是一样。
画不见了，他也离开了那间画室，他只当那幅画还在，他不在那了，画在与不在都一样，他都看不见。那个时候他努力使自己成为一个唯心主义者。
多年了，他没再去过那间画室，那幅画他一直印在心里，偶尔的想想，让心一片温暖一片惆怅。再见到那幅画时，岁月的风尘已积淀了厚厚的一层，他还是一眼认出来了，瞬间在心里进行了比照，还那样亲近那样暖心。
因为有了风尘，他想看的更清，不由自主，很自然地靠近了，而且张开嘴轻轻的吹拂，想看到最初的摸样。
画依然很美，靠近了观赏更是美的让人窒息，他安静地看着，心思有些乱，也许一个人在不同的年龄阶段或者说经过不同的生活历练对美的理解是不完全相同的，对美的态度也是不完全相同的。
拂去风尘，画在眼前，他能听到自己的心跳，也许没有年少的激越，却多了份厚重与持久，就像一首怀旧的老歌，在心里缠缠绵绵，每一个乐点，都让心无来由的温润、柔和。
那天他有些醉了，醉在美丽的画里，醉在回忆的温暖里。那天应该是有些风的，因为他似乎看到画里裙裾吹起，浅浅的一角，红红的，如多年前一样娇艳夺目。
画在怀里，他睡了，没有睡着，他担心画在风里起舞，担心一个不注意的瞬间，画随风去，然而他确实醉了，心确实醉了，醉了的心只能假寐在画里。
那天应该是有些雨的，因为打湿了他的睫毛，他没有擦拭，因为他感觉温热的，很暖，似乎能感觉到雨在脸上行走，好像漫过了鼻翼，伸出舌尖，有些咸咸的味道。
那天又好像是有阳光的，丝绸的窗帘是关闭的，屋子里是金黄的暖色调，虽然墙壁是白的，没有修饰的石灰的白。
那天他又不记得了，也许他忘记的和记住的东西，很多时候会相互交错，相互排斥，不可调和的时候，就努力让自己忘记。
那年的秋天在记忆里，也在生活里，她也在他的记忆里，在他的生活里。也许她也一直是他心里的画。
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